Frustrated. Слово, которое крутилось на языке, но никогда не имело точного значения. Иронично, что его смысл оказался наиболее полно раскрывающим все ужасы моей жизни. Я, конечно, утрирую с ужасами, или говорю, что утрирую, просто для приличия. Ведь неприлично говорить о своих страданиях, когда голодают дети в Африке. Всё это смешно.

Я заметила не так давно свою особенность с рвением обращаться к литературе и письму только в дни, когда одиночество становится слишком заметно и никакие бездельные дела не заполняют это чувство растерянности. Не то чтобы я была счастлива в дни, когда я не пишу. Я просто успешно этого избегаю.

Но сейчас время остановиться. Не навсегда, потому что я знаю, что не перестану закрывать глаза на свое несчастие, пичкать себя пятиминутной мотивацией, заполнять жизнь случайными людьми, пытаясь понять их, идеализировать, влюбиться - на самом деле глубоко презирая, однако, если они могут стать счастливы, если они могут поверить в себя, то и я, то и я... Всё это не перестанет существовать, никогда.

Потому что не сразу, но ведь она всегда берет своё. Ты возвращаешься к ней, как бы ты не пытался наладить свою жизнь. Ты начинаешь игнорировать её, не думать о ней, но это только уплотняет ее захват вокруг тебя. Цепкие руки, которые сокращают твой мир, пока не сократят ее до твоей квартиры, до твоей комнаты, до твоей подушки.